Дорогие друзья-хохмодромовцы! Бывают дни, когда совершенно не хочется хохмить, и День Победы один из них.
Моему деду "пропавшему без вести" и тысячам таких же, как он, оставившим о себе только светлую память, несколько фотографий и фронтовых писем, посвящается.
Я никогда не видел деда,
он для меня не память – небыль
Он не дошёл до Дня Победы,
он просто «без вести пропал».
А я, не ведая утраты,
учился, бегал, что-то делал
И лишь взрослея понял это,
Что без него я потерял.
Он мне оставил только память,
свою фамилию простую,
И не убавить, не прибавить –
я ей горжусь, я с ней живу.
Но иногда, салют увидев,
в честь Дня Победы, я тоскую
Что не узнаю даже место,
где он упал, подмяв траву.
Его армейский треугольник,
не передаст мне правды страшной,
Которой, даже в наше время,
не будет, не было и нет.
И только этот нервный почерк,
петляя ниткой карандашной,
Со мною связывает деда
в его неполных сорок лет.
И в ходе времени неслышно,
вползающем в твою обитель,
Твой взгляд, не ведая преграды,
всё смотрит, смотрит в душу мне.
И волей, видимо Всевышней,
пусть твой небесный покровитель,
Со старой маминой иконы
придёт ко мне в чудесном сне.
И мой вот дед, исчез в горниле пекла, Всего лишь три письма написанных с войны. Всю жизнь его ждала, моя родная бабка. И часто по утрам я слушал её сны.
Он не погиб. Исчез, как без вести пропавший Всего лишь тридцать лет отмерила судьба. А ведь ещё 60 годочков полновесных, Она его с войны безропотно ждала.
Родные дети из гнезда взлетали Встречала внуков радовалась жить. Но часто ночью у окна в печали. Она всю жизнь смогла его любить.