Я в жизни своей не потряс основ,
Не выиграл…
не достиг…
В ней лишь неприятье фальшивых снов,
И ломаный болью стих.
Гребу плавником в двух шагах от дна,
Но только вздымаю муть…
Конечно, глубинка…
Не глубина…
Но это уж – как взглянуть.
И если смотреть, протерев очки,
То здесь не простая грязь,
Тут очень вкусные червячки.
Тут очень жирный карась…
Любая ракушка собой горда,
Но сущность у всех одна,
Они, по отдельности, лишь еда
Зубастых хозяев дна.
Чуть-чуть зазевался,
И зубы – щёлк…
И мутным облачком кровь…
И можно резвиться, пока ещё
Готовит снасть рыболов.
А там и у щуки судьба ясна –
Вода-то в реке течёт,
Блестит и играет в струе блесна,
А снизу блесны – крючок…
Читатель, ты лоб напрасно не морщь,
Морали не знаю сам...
Есть в речках российских рыбёшка ёрш…
И ёжик живёт в лесах.