Над седой равниной моря
Птичка стаю собирает.
Между берегом и стаей
Тихо бродит грустный пИнгвин,
С лапками мешку подобный.
Он к той стае – не прибился,
Ведь не жирный и не шустрый,
Да к тому ж еще – брезгливый,
И кричат со всех сторон:
Тут у нас – свои тусовки,
Подгребай сюда, родимый,
Что бы выбрать путь для стаи
Самый лучший – наш загон.
Птица-клоун, как обычно
Всем кричит: Молчать, подонки!
Хорохорит бодро холку,-
Я вам – истинный отец!
Обещаю, без базара,
Пойло будет - три копейки,
Кто со мною – тот свободен.
В общем, будет щастье всем.
Лысый пингвин по привычке
Машет вяло старым стягом.
Я, мол – главный буревестник,
Все бегом – мутить волну.
Только что-то новой бури
Стая больше не желает.
Столько было разной мути –
Вдруг опять пойдем ко дну?
Длинный страус – тот героем
Рассекает стройным станом:
Вот, глядите – самый умный
И не бедный потому.
Пингвинарий – перестрою,
Под себя грести - не стану
(Я себе уже натырил)
Так что будет – по уму.
Впрочем, это все – разведка,
Ведь у нас в свободной стае
Сильно клюв разинуть – стремно
(Я ж – ученый пингвовед)
Потому как страус бритый –
Братец мой однояйцовый,
Пребывает щас в вольере.
Мне в вольер – желанья нет.
Птица Сирин – денно, нощно
Рассвистелась: тут – засада!
Ну, засилье долбодятлов,
Это что же за напасть.
Налетела стая мощно
Всей единою армадой.
Разлетелись пух да перья –
Негде яблоку упасть.
Седовласый филин ухнул –
Справедливости – дорогу!
Тут у нас своя программа,
Будем в новой стае жить.
Но вопрос – на что способен?
Так, болтает понемногу,
Хорошо умеет спикать,
В смысле, значит – говорить.
И в ответ на эти трели
Гриф полутораголовый
Ненавязчиво, негромко
Прекращает разговор:
Вы на славу потрепались,
С фантиками поигрались,
Я покрашу вам ворота,
Будет, чем занять свой взор.
Не-е, нам это не годится,
Мы, пингвины, все же птицы
Мы же стая, а не стадо
И баранам не родня.
А в ответ – чем тупо злиться,
Лучше всем в экстазе слиться
И с бурной радостью на лицах
Вы полюбите меня.
Сударь, что за трали-вали?
Мы ж не так голосовали
Вы понять нас попытайтесь –
Мы же птицы, не … навоз.
«Ша, ребята, в нашей стае
Я уж всех своих расставил.
Вы считайте-обсчитайтесь –
Все посчитано давно.»
И куда, скажите, братцы,
Бедным пИнгвинам податься?
Быть баранами – обидно,
И других путей – не видно.
На опухший птичий разум
Все летят, летят советы
Продолжают птицеводы
Раскрасиво говорить.
Но, увы, вопрос «Что делать?»
Остается без ответа,
Только слышен грустный голос:
«Хрен с ней, с редькой –
Будем жить!»