Мы, женщины, против измен повсеместных,
альфонсы давно нам набили оскомину,
но что-то толкает и нас на хреновину –
так скучно порою быть женщиной честной…
Тебя осуждают старушки-соседи,
но хочется страшно – и сразу, и многого,
и ты забираешься в чёртово логово,
и голой рукою в нём будишь медведя…
У бочки с бензином поигрывать спичкой,
в тачанке у Петьки побыть пулемётчицей –
как всё-таки здорово сделать, что хочется,
и выйти при этом сухой из водички…
Душа, восторгаясь, несётся по кочкам –
не в кайф ей безропотно плыть по течению;
и ищет по жизни себе приключения,
известная живостью пятая точка…
Охота, конечно же, пуще неволи;
но против экстрима головка-ленивица,
мозги возмущаются, спорят, противятся –
приходится их усыплять алкоголем…
Мозги отползают с обидой в окопы,
но эта обида – такая нелепица,
я твёрдо уверена: слюбится-стерпится,
ведь наши мозги неотрывны от попы…
Фортуна пуглива как птичка Фламинго
и злобна порой как собака кусачая –
заманит на стрелку корзиной с удачами,
а ты в ней находишь одно «обломинго»…
Но… хочется рваться струной на гитаре,
горячие острые чувства испытывать
и тайны мужские в постели выпытывать,
прославившись этим как Мата и Хари…
Но хватит трепаться, закончу помпезно:
конечно же, я не большая пророчица,
однако считаю, что то, чего хочется,
тому, кому хочется, очень полезно!
Эта интерпретация знаменитой роковой баллады
“While My Guitar Gently Weeps” Джорджа Харрисона
задумывалась как шутливое поздравление в духе Хохмы,
но, околдованный в очередной раз виртуозной игрой
Эрика Клэптона, я постепенно сполз на лирику.
Сегодня день рождения Охальника-пилигрима –
первоклассного музыканта, тонкого приколиста,
неунывающего шутника и просто
хорошего человека с открытой русской душой.
Давайте друзья, споём вместе с Сашей:
Смеяться не грех, но слёзы сквозь смех ранят души,
While Your Guitar Gently Weeps,
Поливы волной, прекрасной игрой льются в уши,
Still Your Guitar Gently Weeps!
Припев:
Не знаю ка – а – ак
Гитары звуки прочь гонят скуку всех праздных слов,
Магии зна –а - ак
Творят те руки музыку звуков волшебных сно-о-ов!
I look at the world and I notice it's turning,
Несутся года наши вскачь,
With every mistake we must surely be learning,
Звенел тех гитар нежный пла-ааа-ач!
( с переходом на забойный соляк Охальника)
Припев:
Я понял ка –а – ак
Гитары звуки прогнали скуку ненужных слов,
Магии зна –а - ак
Создали руки фантазий звуки ушедших сно-о-ов!
Пусть в прошлом тот мир винилов до дыр старых песен,
Галопом года, их не впрячь,
Но зимней порой как чистой водой юных весен
Воскреснет гитар нежный пла –аааа- ач!!!
( с переходом на забойный длинный соляк Пилигрима)
«…Только не порвите серебряные струны!..»
В.Высоцкий
Спеть про женщин всех красивых
Я хотел, но не судьба –
Подворотня агрессивна:
Там стояло три жлоба!
Говорят: «Сыграй, парнИша!..»
Я – им ласково: «спешу!»…
Ить! Грубят: - «Спеши потише!..»
И пошлО: Дзззю-до!!! УШУ!...
«Фулюганы! Бить – бездарно!..»,
Так недолго до беды:
Грифом я их бил гитарным –
Сбил настройку – все лады!
Синяков – всего-то пАра!
Террористы – без вины..
Я ж об них разбил гитару,
Но сыграю!!! – Хоть бы «хны»!
Струны все – на месте: цЕлы!!!
Не порвали ни одной!
И пою СВОЁ я смело –
На ремне «струмент» родной!
Пусть поломанная дЕка,
Но струна-то – не одна!
Я пою – для человека
И… в предчувствие винА!
Струны жёсткие – не слАдки:
Каждый палец жмёт мозоль,
Вот поэтому в перчатках
Я играю: «до…ре…соль…»!
Так – в боксёрских рукавицах -
День и ночь привык кружить:
Легче в них договориться
В подворотне,
петь и жить!
Приехали звезды, ДК на измене,
В истерике бьется фольклорный артист.
Присели, настроили, чуть позвенели,
Но мне не понравился бас-гитарист.
За час до концерта, стояли-курили,
Душевно общались под ветренный свист.
Ну выпили. Все. По чуть-чуть. В полной мере...
Не нравился мне этот бас-гитарист!
Под крики и рев завалились на сцену,
Паук рвет аккорды - вот это солист!
Не зря на билеты задернули цену,
Но нет, не зажег меня бас-гитарист.
Беда не прошла стороной, на излете
Готической песни про гномов и твист,
Придавленный мухой, известной в народе,
Упал, надорвавшись, мой бас-гитарист!
Восемнадцать расстроенных струн
На ковре
Всё молчат, вспоминают игру
Во дворе.
Где мои восемнадцать годков?
Брюки клёш?
Износились до рваных портков -
Не зашьёшь.
Восемнадцать натянутых жил -
Тяжеляк.
Не поймут "Те, Кто" вермут не пил...
Парадняк.
Пальцы тёрли ладовую медь...
На, открой!
Привыкали не лажево петь...
Дверь закрой!
Восемнадцатый градус даёт
Храбрый ум.
Каждый вёл свою партию нот,
Как на штурм.
Я не снял тогда чисто в тон.
Соль возьми!
Восемнадцать копеек - батон.
Разломи!..
И молчит наше трио теперь
На стене...
Где мои восемнадцать потерь?
Все во мне!
По улице шагает календарная весна:
Чуть-чуть тепла, с дождём и снегом редким,
Предчувствие морковки, нет ни редьки, ни хрена,
Пока не ясно – слаще ль хрена редька!
Стал я что-то редко в руки брать гитару!
Хотя в марте очень хочется играть,
Потому что в марте люди ходят в парах,
В парах легче силы к лету собирать.
Весна пришла, и в месяц март - такие времена –
Уходят неприятности де-факто,
А мы готовы к подвигам без отдыха и сна:
Готовясь встретить День Восьмое Марта!!!
Стал гитару брать я в руки в марте чаще.
Солнце греет, кошки бесятся, коты…
Словно кот прохожий глаз на дев таращит…
В общем, стало больше красоты!
На улице бушует разудалый месяц март,
И снег под солнцем потихоньку тает.
Весна деревья нежно одевает в свой наряд,
Людей весна мгновенно раздевает.
День Восьмое марта –
праздник, но не очень старый,
Женщин можно, полагается обнять,
Я спросил свою помощницу – гитару:
Многих ли сегодня будем поздравлять?
Бедная гитара - тут размышляла целый час
Пропела мне такой длиннющий список,
Что я его назвал бы «мой любимый женский класс»!
Пришлось подвергнуть список экспертизе…
Я гитарный инструмент беру с большим азартом,
Хотя надо б петь, играя на трубе…
Я ЖЕНЩИН ВСЕХ
С ВОСЬМЫМ ПОЗДРАВЛЮ МАРТОМ,
ЭТА ПЕСНЯ ПОСВЯЩАТСЯ ТЕБЕ!