Эпиграф: Ордена - это не признак заслуг перед Родиной. Ордена - это
признак заслуг перед человеком, раздающим ордена.
Я честно жил на белом свете
И удовлетворен вполне
Что Ельцин, Путин и Медведев
Награды не вручали мне...
А видел кто… она какая?
Лицо скрывает капюшон,
Рука костлявая такая,
И длинный чёрный балахон.
Костяшки пальцев побелели
Косу сжимая на весу.
Пришла и встала у постели,
И подло ждёт когда усну...
А может быть она в шинели,
И в паре стоптанных сапог.
Лицо и руки посерели
От дум бессонных и тревог?
Пустые тёмные глазницы-
Невыразимой глубины,
И жизни прожитой страницы
Мелькнут с азов до седины...
А может быть она незрима,
Беззвучна в холоде ночи,
Но час свой ждёт неумолимо,
Как это странно не звучит?
Она приблизится неслышно,
И встречу с ней не превозмочь,
Затем посмотрит как всё вышло,
И в тишину умчится прочь...
А может зря о ней всё это:
Тоска, безмерная печаль...
Быть может с ней не канешь в лету,
И жизни «там» нисколь не жаль?
Она придёт к тебе помпезно,
Под звук божественных литавр,
И пригласит игривым жестом...
Кто знает, может я и прав.
------
Пришла однажды… вся такая...
На юбке рюшечки. В бантах.
Воздушный шар в руках.Икает
И след помады на губах.
Нос как у клоуна.Косая,
Не в такт в дверях танцует вальс.
На мой вопрос:-А ты какая?
Она… нелепой назвалась.
Косым дождём погасится свеча
И я с гусями грустно гогоча
Смогу подняться крохотной частицей
И новым горизонтам удивиться,
И устремиться в незнакомый путь,
А если захочу разок взглянуть
На это шоу напоследок сверху,
То удивлюсь я листьев фейерверку
И синеве вокруг прозрачно -чистой
С конферансье могучим и лучистым
На фоне позолоченных кулис;
Исполнит ветер для меня каприс
На нитях серебристых паутин...
Тут, косы дождевые распустив,
Мне скажет осень: - Как же так, "артист"?..
Таких как ты- на миллион- один!
Но создала ли ты букет свой лучший?
Озвучен ли тобой катрен певучий?
А сколько ненаписанных картин?
Не сложено, не связано, не спето…
«Финита ля…», как говорят поэты,
А всё туда же:- Гуси… облачка…
Ах, как он пел! Какие брал он ноты!
Как были трели звонки и чисты!
Он, вырвав нас из суетной тщеты,
Предав забвению текущие заботы,
Стирал границы явью меж и сном,
Переносил в иные параллели,
Где всех светила в равной мере грели,
И был наполнен мир одним добром...
Ах, как он пел! Как курский соловей!
Как благозвучно-искренняя птица.
И даже я готов был прослезиться,
Коснувшись истины незыблемых корней.
Наш кандидат! До самой крайней плоти!
И всё - по делу! Без порожняка!
Свой в доску! Он один, наверняка,
Не даст нам сгинуть в буржуазном гнёте...
Наш порешил рабочий коллектив :
Поддержим эту мы кандидатуру!
Не за свою радеет хлопец шкуру,
А ради светлых чистых перспектив!
Потом он сел в неброский "Порш Кайен" -
Основ основа избирательной платформы.
И после выборов завод, как бутафорный,
Был продан варварам. И вскоре убиен...
Не признаёт "Высокая порода"
и нам спокойнее без их холёных рож.
Троллейбус - это транспорт для народа,
а не для слуг его - ядрёна вошь.
Твой путь далёк, невелика затрата.
Он ни на что другое не похож.
Троллейбус - транспорт пролетариата.
Он нас сближает - хошь или не хошь.
Неповторимы запахи и звуки-
лишь перегара аромат вдохнёшь.
О ревматизме или боли в ухе-
забудешь ты, покуда не сойдёшь.
Политика, наука, медицина.
Пока доедешь - многое поймёшь.
Как незаметно рвётся пуповина,
едва автомобиль приобретёшь.
Пусть в тесноте, но всё же не в обиде.
Здесь друга и любимую найдёшь.
А рядом едет в импортном корыте,
не нюхавшая жизни молодёжь.
***
В стране бездумной и безбожной
Стать алкоголиком несложно,
Всегда есть повод и друзья.
Потом гипноз и вшив подкожный.
Не сомневайтесь, бросить можно.
Не пить ранимому нельзя!
ЕЩЁ 100 ГРАММ
Ещё сто граммов водки и каюк!
Готов на всё, но выбор за тобою,
А я уже шестые сутки пью.
На этот раз не выйти из запоя!
Стучат, сбиваясь с ритма, клапана.
Глухой тупик. Усталая тревога…
И соблазняет душу Сатана,
И не нужна моя молитва к Богу.
В последний раз снимаю тормоза.
Глубокий кайф на скорости без света.
Сегодня я поставил на туза,
Другой придет опять через валета.
Давно пора закончить глупый спор,
Уйти к другой, где небо голубое,
Но пальцы рвут рыдающий аккорд,
Хоть знаю, ты одной струны не стоишь.
Ещё сто граммов водки и каюк!
Готов на всё, но выбор за тобою,
А я уже шестые сутки пью.
На этот раз не выйти из запоя!
Стучат, сбиваясь с ритма, клапана.
Глухой тупик. Усталая тревога…
И соблазняет душу Сатана,
И не нужна моя молитва к Богу.
Песня «Ещё 100 грамм»
Сл. Л. Мелас, муз. и исп. С. Рудых