Цель поста - проинформировать друзей и знакомых о том, что "Пятая книга" появилась в продаже в "Библио-Глобусе" на Лубянке, ещё в нескольких магазинах Москвы, а также в интернет продажах. Цена - примерно 160 руб Ссылка тут:
Жми сюда Возможно, большей не было интриги
В стране на протяжении веков:
Любой дурак сегодня пишет книги,
Но издаёт лишь ЧЕТВЕРТЬ дураков!
В наши дни путь "паета" к своему читателю труден и тернист, как никогда.
У всех странички личные в сети,
Все пишут, издавая фолианты,
Поклонников сегодня не найти,
Куда не плюнь, кругом одни таланты...
Воистину, прав был Анри Жуассон, утверждавший: "Писать картины - это ремесло, продавать их - искусство". Дело даже не в том, что наш современник за свою жизнь пишет 6 книг, а читает лишь 2. Настоящей бедой стало то, что поэзия (сатирическая в том числе) сегодня не продается. Не продается просто НИКАК (по крайней мере так мне сказали в издательствах люди, с которыми я сотрудничал, издавая предыдущие книги).
Вообще-то творческие люди ревностно относятся к успехам друг друга. В послесловии к "Хулиганским стишкам" писал:
Доселе никогда в родной Отчизне
Таких чудес пока не видел свет.
Чтобы хоть раз, желательно при жизни,
Поэта похвалил другой поэт.
Говоря иными словами, "популярные писатели редко бывают популярны у писателей". Однако сегодня ситуация изменилась. Сейчас любой успех, любого поэта помог бы остальным. Как только общество заинтересуется юмористической поэзией, оно получит её немедленно и очень много.
Если мне повезёт сделать прорыв к сердцу читателя, обязательно возьмусь за издание ежемесячного альманаха под названием "Поэзия талантливых дилетантов". Сегодня есть огромный выбор хороших стихов, хотя найти их среди тонн "шлака" совсем непросто.
Именно тут я вижу своё главное преимущество: более 10 лет публикуя дурацкие стишки в нете - знаю практически всех интересных авторов, то есть я знаю, "где искать"!!! Разумеется, любой кто возьмется за эту работу будет субъективен, но за себя я не переживаю - у меня хороший вкус. Ох уж эта жажда популярности!
Не устаю всё время волноваться:
Каким запомнишь ты меня, страна?
Конечно, у меня есть репутация,
Но я намного лучше, чем она...
Самый надежный способ добиться успеха в жизни, это получать деньги за то, что ты готов делать бесплатно. Не собираюсь зарабатывать деньги на творчестве, (их пока и так больше, чем говна в городской канализации), но вынужден признать: Единственный настоящий критерий успеха, это коммерческий успех. Писатель - это не тот, кто пишет. Писатель - это тот кого читают, кого ПОКУПАЮТ. Лично мне поэзия дилетантов нравится больше, чем творчество тех, кто называет себя писателем.
Я познакомился недавно с мужиком,
Который знал Монтеня, но при этом
Всю жизнь работал в лавке мясником…
(Хотя в душе он всё же был поэтом!)
Знаю много интересных авторов, поэтому часто задаю себе вопрос: Андрюха, только ли твоя врожденная наглость позволяет тебе надеяться на успех? Похоже нет! Есть ещё одно преимущество: за 20 лет написано свыше 10 000 стихотворений. Половина из них - дерьмо, ещё 1,5 тысячи, "почти хорошие" (кстати, они то и доставляют больше всего хлопот, отнимают драгоценное время, пока всё же не решишься "выбросить" их из сборника), но оставшиеся 4 000 - вполне приличные, читабельные стишата. Помню, посвятил себе строки:
Пишет много поэт неспроста.
Не проходит без строчки и часу.
В голове его уйма овса,
Это нравится очень Пегасу.
Ладно, вернусь к основной теме поста: купите эту книжку и будет всем Вам СЧАСТЕ... Во-от. А не купите, мы с Миллером отключим Вам газ (особенно касается украинцев).
Великих признают лишь после смерти.
(Доходит туго видимо до нас)
Но я-то не велик, друзья, поверьте!
... Прошу признать меня немедленно. Сейчас!
Обострение притуплённости Весна пришла, и снова всё непросто,
Зашкаливаю, маюсь, весь торчу –
Толь в женщинах весной нуждаюсь остро,
А толь весною тупо баб хочу?..
Левая горячность Вновь ритмом левым, жарким и неровным,
Бьёт бес в ребро. Но не хочу его унять.
Весной нельзя быть слишком хладнокровным Читать дальше >>
Бабушка в шоке и мама не рада,
это по дому промчалось "торнадо",
мамин сыночек и бабушкин внук
утром решил будто он Чингачгук,
он отмахал на подушке три мили,
лошадь его по дороге убили,
в спальне лежит обгоревший матрас,
погнут в углу алюминивый таз,
в нём он индейцам cварил бегемота,
а тамагавком прикончил койота,
срезал секатором "скальп" у дивана,
"брюхо" зачем-то вспорол у баяна,
мустанга стреножил подтяжками папы,
на кухне попался "разбойникам" в лапы,
в горчице с вареньем его "мокасины",
так Виннету он спасал из "трясины",
забыл только выкурить трубку он мира
( зато не сгорели c "вигвамом" квартира ),
лишь кошка сбежала предчувствуя что-то,
не то разделила бы участь койота.
Слава индейцам, он лопает кашу,
смотрит победно на дедушку Сашу,
ловко ли бросил он нынче лассО,
внук отвечает, что всё "хаасо",
завтра он снова поднимется рано,
ждать нам недолго опять "урагана"
------
День позади, победили апачи,
даже от "радости" бабушка плачет
и наконец-то уснул после душа
мой бледнолицый внучёнок Арсюша
В песочнице дети друг с другом делились,
Кто как и откуда на свет появились.
Виталик со Славиком мямлили грустно,
Что их отыскали на грядке с капустой.
Наташка (откуда взялась?) на вопрос,
Похвасталась важно,что аист принёс.
Но самой крутой стала девочка Света,
Которую папа скачал с интернета.
Битый пиксель - точка, не меняющая свой цвет даже при смене изображения.
Я на Пасху увидел такое кино -
Чёрной молнией муха влетела в окно,
Приземлилась прямёхонько на монитор,
Я его лишь вчера из ремонта припёр.
Ей сказал: "Слушай ты, отвали, не мешай,
По добру, по здорову с экрана слезай."
Но сидит, не уходит, понравилось ей
Что-то там изучать на страничке моей.
"Если так, то сама на себя ты пеняй,
Мне же время пришло пить с ватрушками чай."
Пальцем ей погрозил и на кухню бегом,
Там ватрушки жевал, запивая чайком.
Мысли все о плохом я оставил на час,
Страсть к ватрушкам от стресса спасала не раз.
А когда я вернулся, то духом поник -
На экране моём битый пиксель возник.
Да ещё не один, сразу выбило пять -
Мне тащить монитор в мастерскую опять.
Как такое случиться могло, ё-моё,
Пригляделся - так это ж какашки её.
"А ведь я тебе тысячу раз говорил,
Я тебя умолял и убраться просил,
Каждый сам выбирает стезю и судьбу
И словесную я прекращаю борьбу."
Взял журнал "Коммунист", а откуда он здесь?
И по сине-зелёной за@ранке им тресть!
Вот грущу, боль терзает моё естество -
В светлый праздник я жизни лишил существо...
В календаре уже апрель.
Но двор с утра - сплошь льдом покрытый.
Пустынно. Чешет лишь без свиты
Куда-то радостный кобель...
Вот занесло его на льду,
И в припаркованный Фольксваген
Влепился носом бедолага -
На счастье ли? Иль на беду?
Собою бампер протерев,
И вызвав громкий вой сигналки,
Кобель проникся: "Ёлки-палки!
Какой душевный, всё ж, напев!"
Присев, мохнатый лоботряс
Вдруг взялся подвывать машине,
Превосходя в своём почине
Оригинал во много раз.
На этот вой спешил взглянуть
Фольксвагена хозяин сонный
С вершины своего балкона.
(Второй этаж. Не в этом суть.)
Не видя никаких угроз,
Небрежно щёлкнул он брелоком.
Сигналка смолкла. Одиноко
Скулил свои напевы пёс.
Но псу, увы, такой расклад
Не мил. Он снова ударяет
В Фольксваген мордой. Заставляя
Сигналку выдать звукоряд.
Дуэтом завывает с ней,
Глаза зажмурив от блаженства,-
Предела нет для совершенства
У кобелей, как и людей...
С балкона же опять мужик
Брелоком щёлкает некстати.
Увы, но номер не прокатит -
Кобель - упёртый баловник.
Удар по бамперу - звучит
Уже знакомая "фанера".
И продолжается премьера,
Дворовый нарушая быт...
-//-
Идёт, ступая тяжело,
Фольксвагена хозяин хмурый.
Решил отделаться натурой -
Сарделек вынес полкило...
Их благодарно скушал пёс,
Отлил на колесо машины,
И в путь-дорогу снова ринул,
Продолжив свой апрельский чёс...
Эта расшифровка конфиденциальных и ещё вчера секретных материалов посвящена одному из самых уважаемых мною авторов Хохмы (думаю, все догадываются кому). Ну, и Дню космонавтики, оф коз.
С другими подвигами героя, описанными гораздо гораздее, можно познакомиться на Жми сюда Жми сюда Жми сюда Жми сюда Жми сюда Жми сюда и мн. проч.
* * * * *
Послушай, Вань: ещё разок Отчизне
Тебе геройски надо послужить.
Ты ж сам устал от пасторальной жизни,
Теряешь лёгкость и былую прыть.
А тут престиж Руси поднять пора бы,
А то не уважают ни хрена
Уже нас, прости господи, арабы,
И пшеки те, и афроплемена…
Короче: надо на Луну смотаться,
Да так, чтоб мир подлунный офигел.
Чтоб за тобой гонялись папарацци
И чтоб Обама побелел как мел.
Для этого зайдёшь ты, Ваня, сзаду,
И с тыльной стороны возьмёшь Луну.
Осеменишь её (возьми рассаду!),
Бур запихавши строго в глубину.
Измеришь магнитуду гравитаций,
Воткнёшь повыше русский триколор,
Попьёшь кваску и можешь возвращаться,
Считай, что ты тогда уже – член-корр.
Для куражу, Ванёк, устрой там танцы,
Гопак спляши в скафандре, или шейк.
Мы это – на ютюб! А мериканцам
Пусть станет стыдно за свой лунный фейк!
Ну, в общем – в путь, Ванюша! Постарайся
Не сесть там в лужу на Луне (шучу, шучу).
С победой и престижем возвращайся,
А то на Пасху… что-нить откручу!
* * * * *
…Та-а-ак… Здравствуй, Иван Осипович, братец,
Не знаю даже, с ходу, что сказать…
Ну прямо рвётся с уст заборный матец,
Какого, Ваня?!... Что ж ты, твою мать?!!
… Бесспорно, мир научный весь потряс ты,
Шокировал его во все места.
Один профессор крупный склеил ласты,
И мелких кандидатов – больше ста.
А нам пришлось надуть поспешно щёки –
Мол, мы и ждали результат такой,
И специально этот рейд глубокий
Бесстрашный наш осуществил герой,
Что наши астрономы, дескать, знали
Насчёт обратной стороны луны,
Но, мол, поверили бы нам едва ли
Без кадров с задней лунной стороны…
Перевернул ты все основы знаний!
Ты что там, на орбите, выпил всласть?
По старой, что ли, ты привычке, Ваня,
В болото – на Луне(!) – сумел попасть???...
Мне с детства внушила программу родня -
Мол цели глобальные есть у меня:
Свой домик построить, сынишку родить,
И дерево возле окна посадить.
Рожать не с руки, ведь не справиться мне,
Доверю беременность всё же жене.
Ей только зачать пацана пособлю,
Ведь это все любят, я тоже люблю.
И стал исполнять я задуманный план,
Оформил участок, прорыл котлован,
Затем я женился, фундамент залил
И сына, конечно, не сам, но родил.
Года пролетали, как вол я пахал,
Истории сей приближался финал.
Достроил я дом, сын в меня - молодЕц
И дерево я посадил наконец.
(Насчёт "посадил на конец" ни гу-гу,
Ведь я не один написать так могу!)
В лесхоз с пузырями припёрся с утра,
Лишь к ночи я вспомнил - домой мне пора,
Давненько не пил я вот так от души,
Видать собутыльники здесь хороши.
Обычный лесхоз, всех там дел - только пить,
О нём, о питье же и лясы точить,
А пьют все там дружно, кому ни нальют,
Наверно и белки с медведями пьют.
Ну ладно, отвлёкся и с темы я слез,
За саженцем-деревцем прибыл я в лес.
Под окна квартиры моей городской
Воткнул его в землю своею рукой.
Росло оно, крепло, шумело листвой,
Уже позабыл я, как был холостой,
А время всё шло, что о том говорить,
К финалу мне надо рассказ подводить.
И вот приключились такие дела -
Жена променяла меня на козла,
Встречались тайком они где-то в леске,
А может на пляже на тёплом песке.
Когда в странной позе я пару застал,
Устроил нешуточный в доме скандал,
Могла бы случиться большая беда,
Сбежались соседи, разняли едва.
А дерево вдруг изменилось совсем,
Подкинув проблему к букету проблем.
Соседи хохочут держась за бока -
У дерева вдруг появились рога.
Читал, помню, книжку когда-то давно -
"Портрет Дориана...", а дальше - пятно,
Неряха, наверное, что-то пролил,
Последнее слово в названии скрыл.
Занятной история в книге была,
В бредовом мозгу лишь родиться могла,
О том, как любой Дориана изъян
Портрет на себя принимал как экран.
Причём Дориан тут? Запуталась мысль,
Опять слез с сюжета, давай соберись.
ПошлО в моей жизни всё как-то не так,
Об этом и надо писать мне. Итак:
Жена развелась и пошла за козла,
А сына к козлу от меня увезла,
И дома лишила меня через суд,
Ещё и квартиру, глядишь, заберут.
А дерево так оценило вопрос -
В довесок к рогам отрастило и нос,
Тем самым соседям давая понять,
Что с носом большим я остался опять.
И ночью, когда совершенно темно,
Портрет Дориана стучит мне в окно,
Он жутко при этом сучкАми скрипит
И в форточку нос запихнуть норовит.
Про это стихи я полгода писал,
И "зеркалом" их "деревянным" назвал.
Издатель сказал:"Это всё плагиат,
Об этом ОскАр написал нам Уайльд."
Ну точно, я вспомнил, его звали Грей,
Но в судьбах у нас нестыковки ролей -
Он в жизни своей сотворил много зла,
А я же напротив страдал, ну дела.
Побрёл я к себе, на душе тяжело,
Зашёл в магазин, водки взял два кило.
Без сына, без дома, без денег, один
Я стал бич-бичом, сам себе господин.
Сижу, водку пью, не вставляет весна -
Портрет Дориана видать из окна...