На фотке Моголь играет черными. Белые проигрывают.
Вот, говорят, достоин блага,
Кто каждый день идет на бой,
И с балериной глушит брагу,
Тот, кто рискнёт играть с судьбой.
На этот счёт здесь, вроде притчи,
Ну, и баллада заодно.
Один мужик решил, как птички,
Копить по зёрнышку зерно.
Нет, он не шарил по сусекам,
Не тырил зёрна с кондачка,
Зато играл в очко и секу,
И подкидного дурачка.
В деревнях нынче денег мало
А золотишка – днем с огнем,
Зато хранятся по подвалам
Мешки, набитые зерном.
Азарт мужчину часто губит,
Но что убытку зерен горсть?
И хоть героя звали «Шульберт,»
Он в хатах был желанный гость.
Как на галерах, до дурмана
Под матюки и под смешки
Он набивал зерном карманы,
А после игр ссыпал в мешки.
Он колесил по всей округе,
Ночами занятый игрой,
В мечтах как спляшет буги-вуги
И твист в период посевной.
И вот, земля весной томима!
И жаждет семя! Ну, пора!
Мужик к мешкам. А там мякина.
Ведь у мышей своя игра.