Отполирую травку коньячком
И - ну, любя, скорбеть о судьбах мира
Светло и высоко... Душа парит,
Раскинув, словно крылья, шифер крыши,
Сорвавшейся с логических стропил…
Ах, если б не курил я и не пил,
Какой бы из меня, ей-богу, вышел
Огромный толк... А так – он весь при мне:
Толкует мне про истину в вине...